Как дорожные бесят пробки.
Душу запахом пота рвет.
В этой гулкой стальной коробке,
нездоровым дыханием, топким,
отработанный кислород
заполняет усохший рот.
Вся коробка ворчит уныло,
в телефоны воткнув носы.
«Опоздаю, я в пробке, милый...»
«Задержусь, ну прости, забылось!»
Гулко тикают их часы.
Век заполненной полосы.
Ненавижу сплошную среду,
утром выбелен, как мертвец;
но встаю все равно, и еду.
Каждый день за собой по следу.
Две коробки в один конец.
В дом пылающий на коне.